Любовь… Сколько написано на эту тему! Сколько прекрасных строк мы помним еще со школьной скамьи! А может, её  вовсе не существует? – завопят скучные люди. Я задала этот вопрос одному пожилому человеку, очень уважаемому. «Есть любовь», — ответил он. И поведал грустную историю.

Ему было 27, ей – 23. Она совсем не красавица, молодая геологиня. Но ему в ней нравилось все: и голос, и лицо, и походка, и глаза, небольшие, серые. Он умирал от любви, а она была равнодушна… В конце концов девушка предпочла другого, женатого мужчину.  «И больше вы не любили?» — спросила я, удивляясь своей смелости. «Нет», – улыбнулся мой собеседник. «И не влюблялись?» — услышав мой вопрос, этот пожилой господин с тросточкой вдруг рассмеялся^ «Конечно же, влюблялся. Сотни раз».

На этом можно поставить точку. Есть, есть любовь на свете. Пусть живет Любовь. Ибо когда человек любит, он становится таким, каким он должен быть: нежным, сильным, красивым, надежным. Помните, у Высоцкого:

Я дышу – и, значит, я люблю!

Я люблю – и, значит, я живу!

 

И еще помнятся мне стихи замечательного поэта Евгения Винокурова:

Присядет есть, кусочек половиня,

прикрикнет: «Есть!» Я сдамся.

Произвол!

Она гремит кастрюлями, богиня.

Читает книжку. Подметает пол.

Бредет босая, в мой пиджак одета.

Она поет на кухне поутру.

Любовь? Да нет! Откуда?

Вряд ли это!

А просто так: уйдет – и я умру.

 

Екатерина ЗАХАРОВА-НУНН

Якутск